Escrito por Doreli el 06/10/14Y mis pechos de fuego
de azáleas perfumados…
inquietos arreboles
teñidos de pasión.
…
En la opulencia
de tus labios se deshacen
y a tus caderas piden
jugar entre montañas.
…
Y se desatan mis duendes
corriendo a la puerta
enarbolados-traviesos
botones en flor.
…
Y en tus gemidos me arrullo
-robustos potros en celo-
y mis fecundos latidos
se derraman sin mesura.
…
En impaciencia pido
acopios de plato fuerte
y el postre se desborda
en aderezos de miel.
Dora Elia Crake Rivas ©
Escrito por Isabel el 08/10/14Siempre me pareció un desafío seducir a la vida.
…
Soy una romántica. Algunas veces creo que vivo los sueños como realidades.
Como fantasmas que se nutren las paredes de mi casa.
…
Acabo de llegar. Me tomo otro café. Pienso, pienso, pienso como las
máquinas que atornillan el engranaje de mi existencia y siento que me
tiraré toda la vida escribiendo memorias en ningún papel.
…
No creo que pierda el tiempo. Creo que nací en este momento. Momento en el
que acaparo la realidad como un náufrago.
…
Los islotes se fueron, al despuntar la puerta. Ese vacío. Esa plenitud. Al
margen de las líneas divisorias.
…
¿Al margen? ¿Por qué? ¿Para qué?
…
El ser humano es capaz de hacerse preguntas estúpidas. Con cuentagotas que
saben a miseria. Otras veces encuentro como Kafka, un surrealismo, una
objetividad. Un dormitorio de pisadas en la desnudez de un deseo, que me
invitan a pensar que el disfraz lo dejé pintado de relleno.
…
Odio los disfraces de un solo tono, monocolor de sentimientos, a mí siempre
me gustó volverme cromática, ambigua, ambivalente…
…
Desnudez. Si. Como el agua. El agua es desnuda, como la piel. Sin escamas.
…
No puedes verla hay que imaginarla en un fondo blanco. Pintarla de color,
el color del terciopelo escondido en estatuas sin sal.
…
Pienso, pienso, pienso.
…
Arrastro.
…
Los argumentos se me describen como el papel.
…
Imprimo en mi memoria, archivo en el corrector de experiencias…
…
¿El corazón?
Isabel Rezmo I Pérez ©
Escrito por Picon el 12/10/14Somnoliento y perdido,
deambulas por los rincones
de tu existencia,
en busca de una sonrisa
derrochada en algún lugar
de entre las sombras
del pasado.
…
Caminas,
a través de las ruinas
que pueblan los sentidos,
esperando saborear
el aliento de un minuto
compartido
…
Las distancias
sólo coexisten en las fronteras
de las arrugas de la piel
y las ausencias se asientan
en los meandros de un cuerpo,
lacerando de vacíos
el ocaso de tus sueños
…
Si decides mantenerte
adormecido o despejado,
en el fondo, no importa.
…
Las saetas de un tiempo
perdido prosiguen
su avance sin pausa,
mientras, en el olvido,
se acomoda la orla
de tu sonrisa,
perfilada en los labios
del ayer.
Fran Picón ©
Escrito por Picon el 26/10/14Si no te miro
anochece entre mis labios
matizados con la saliva
de tu ausencia.
…
Si te miro
las nubes se esconden
tras el velo de mis dudas
en la distancia.
…
Mis párpados
son la frontera de mi realidad
y de los sueños.
…
Tan sólo cierro los ojos
para no renunciar a contemplarte.
Fran I Picón ©
Escrito por Picon el 09/11/14Existen caminos
con destino incierto
que conducen
hacía un mañana
impredecible.
…
Hay caminos
con arcenes
y censuras.
…
Hay caminos
sin final,
sin principio,
sin ahora
ni pasado.
…
Y hay caminos
de regreso,
colmados de experiencia
y rugosidades,
caminos
de aprendizaje
tardío,
caminos
de arrepentimientos
y destierros.
…
Mientras
exista un camino
hacia algún lugar,
no te estanques…
…
La vida es transitar
sin descansos
perennes,
sin demoras
ni apremios,
la vida
es un camino
perpetuo,
un sinfín
de relámpagos
por sentir.
…
Siempre
existe un camino,
no lo dejes
al azar.
Fran Picón Caro ©
Escrito por Isabel el 13/11/14En las aceras, como los pasos
abiertos.
…
Regresaba con el tumor
en los huesos de la noche,
el atardecer de unas bombillas
haciendo fuerza en las sienes.
…
Incuestionables.
…
Y conseguí meterme en las callejuelas,
en las aceras, y me oía el eco en un traqueteo
entre las sombras y las farolas.
…
Taciturna, como los poemas que se me olvidan escribir.
…
El anochecer pintaba lascivo.
…
Soy promiscua, en mis sentimientos,
y en el orden de los factores, no altera el producto
resultante de mi propia sotana.
…
Los rotos siempre fueron mayores,
nunca consustanciales como el verbo matar.
…
Recorría un escalofrío en la espalda de mi costado,
en las mieles de los recuerdos y las nostalgias,
me invitaba a no existir,
a no matar, a no doler, a no amar.
…
Amar…amar…insensible
como la escafandra de un lobo de mar.
…
¿Entonces?
…
Déjame morir al amparo de los páramos,
allí la dama se encuentra solícita
para violar los pactos y los modos encantados,
los que no se oyen.
…
¡Qué ensoñación tan inerte, tan vacía!
…
Tan grosera de haberte visto.
…
No morir mañana y no despertar,
no quiero gambas de champán en mi sillón.
Isabel Rezmo I Perez ©
